Livro Acabado E Impresso: O Livro Das Páginas Fendidas

                                                                               É estranho,
                                                                    É muito estranho
                                                               Olharmos as palavras assentes
                                                      Como as pedras da calçada,
                                                Como se fossemos calceteiros
                                        De palavras,
                                  Ladrilhadores
                              E aplainadores de letras.

                                        Que vaidade e emoção
                                             É esta que nos toma?
                                                  Que ilusão de óptica
                                                           É esta
                                                              Que nos turva os olhos,
                                                                     Como se as palavras
                                                                            Tivessem tomado
                                                                                Emancipação dos seus pais?
                                                                                      Que escrita é aquela
                                                                                               Que não conhecemos?

                           Ao longe,
                            No cemitério das ilusões,
                               Naufragam todos os dias barcos,
                                   Barcos a que não faltam velas,
                                       Nem mastros;
                                         Barcos cheios de lastro
                                             De histórias passadas,
                                                  Barcos navegados,
                                                      A quem as tormentas
                                                              Disseram nada,
                          Com gáveas de ver ao longe,
                         Mas cujos cascos não resistiram
                     À nova tormenta dos tempos:
                 A efemeridade,
              A celeridade do pensamento,
           A compressão do espaço.
                                                    É estranho, muito estranho:
                                                    E no entanto a sensação ao perto
                                                    É de um bailado de palavras,
                                                    Páginas abertas
                   Como as asas
de um cisne branco
                    A quem acrescentamos
                                    um bico afilado,
                         Uns olhos pretos
                     E umas penas, senhores,

                         Que calcam a minha almofada
                         De sonhos profundos e calmos.

PAS