OS NOVOS EXTRAORDINÁRIOS

AS FLORES QUE REPOUSAM EM TI

As flores que repousam em ti

São como meninas e tempos agrestes:

A Lúcia lima que me ofereceste

Soa-me a um cheiro

Que me inverte o paladar.

Nada é mais belo

Que a flor lilás que me deste

Adoro-te o tempo

E faço-te menina.

Que repouso é este

Que sinto no meu coração

Esta espécie de sopro

De um tempo que sei

Há de retornar?

As flores que repousas em ti

Serão sempre viçosas!

(Viagem a Dali; as flores que repousam em ti; pag. 216; 17Jan13)

DISCO RÍGIDO DE LICÍNIA QUITÉRIO

Terminei de ler, "Disco Rígido", o livro de prosas da Licínia Quitério.

Um livro que temi à cabeça ser incapaz de ler, sabendo Licínia, poeta (já que promovo um universalismo abstraccionista menos biográfico e voluntariamente complexo), e um livro devotado a um país que muitas vezes sinto dentro de mim como um corpo estranho (mesmo sabendo haver quem aponte para a simplicidade como valor eterno e supremo, não perdoando a um quase autor desconhecido a arrogância, arrogando-se chamar complexo ao que alguns poderão ver como complicado... mas quem disse que há Deuses na Terra?!

E, talvez, por convergir num outro tipo de gosto e de memórias do real, pois isto das lembranças não devemos ignorar poderem ser brancas mas, também, vermelhas (ou rosas apesar dos cravos!), realistas ou românticas, rurais ou urbanas, globais ou locais, rectangulares ou esféricas, podendo o gosto ser mais recheado de cheiro a rosmaninho do que ao  suor e à diversidade das minhas impressões ou do "abstraccionismo realista?!" (contradição nos termos!), que gosto de ceder a uma Vida Real Majestática, provocando-a, para a melhor conhecer — o gosto diverge, é verdade, não se discute, absorve-se e observa-se!

O "Disco Rígido" da Licínia está, no entanto e entretanto, recheado de "deliciosos" mini contos (CC bater-me-á, com a força granjeada no teclado, com um maço, por me atrever a "deliciar", literariamente), como distingo o "Trevo" e os "Os Anos".

Bem como pululam mais de seis dezenas de pequenas pérolas da nossa condição simples familiar, quase como conversas em família, onde se conjugam essas mãos cheias de apanhados de ficções e divagações familiares e de vizinhança, tantas por certo como as memórias da Licínia, a sua aprendizagem, ensinamentos, repousando num tempo histórico datado de personagens, construído na unidade da sabedoria de quem vive e olha ao redor dos seus, com certeza, bem vividos e  recheados "enta".

O "Disco Rígido" da Licínia está, assim, bem e recomenda-se, não apresentando sectores danificados e estando neste giro literário, de posse de todos os seus bytes e ao abrigo de todos os bit(ate)s. 
© PAS (Pedro A. Sande)

PRESENTE

Neste fim de 2014 dou a pensar como somos seres frágeis e sensíveis. 

Dou também a pensar como há Portugueses Extraordinários e como somos, como diz amiúde o António Luiz Pacheco, um povo recheado de uma enorme riqueza individual e cumulativa, mesmo que nos percamos tantas vezes na conjugação do plural-colectivo ".

Escrever como ideia, como vontade, como procura, ou entrega, é difícil. Sempre o foi, de resto, de uma forma diferente, é certo, noutros tempos. Na vida muitas vezes basta um mimo, um afago, uma oportunidade, um olhar do outro, para nos reconfortarmos e sabermos que o caminho da harmonia e partilha da felicidade, ou da dor do Outro, é o único caminho que devemos trilhar como seres humanos.

Sou um pobre autor que só quer dar sentido à Vida, partilhando o que considero serem os valores essenciais que dão sentido à nossa existência.

Valores que encontro no gesto simpático, amigo, de enorme "Largueza" do João Pinto-Coelho , como de todos os Extraordinários e da nossa magnífica e querida Rosário.

Um muito obrigado ao João, não tendo dúvidas, pela amostra deste simpático trabalho figurativo, da qualidade da obra que teremos o prazer de receber como prenda postcipada.
© PAS (Pedro A. Sande)

ELE HÁ O DEUS DAS MOSCAS, MAS TAMBÉM O DA ESCRITA

Que a língua portuguesa não é fácil nas suas regrazinhas miudinhas já todos sabemos, incluindo escreventes, escritores e putativos candidatos.

Ontem uma amiga que escreve, e bem, chamou-me a atenção para algumas minhas calinadas, do português (in)correcto, relativas a um poema que escrevi de chofre sem um olhar sequer correctivo (o que pode significar a distância entre o percepcionado na oralidade e as regras definidas na nossa língua para a escrita).

Aliás, é curioso, que esse é um dos motivos por que muitos autores evitam escrever e se expôr nas redes sociais, um conselho também usual de editores para autores, como se isto pudesse em absoluto ser um estigma de dimensões não bíblicas, mas literárias. «Escreves com erros ortográficos, logo não mereces o Olimpo da escrita!» (claro que isto só acontece antes dos leitores se tornarem autores e perceberem que mais do que atingir o Olimpo, a escrita está hoje mais virada para atingir o Inferno).

A primeira relacionava-se com o acento agudo do «tirar-me-ás» que considerava devia ter a forma de «tirar-me-às».

A segunda relativa a «mas vou-te esperar», que considerava dever tomar a forma de «mas vou esperar-te».

A terceira relacionava-se com a má colocação da pontuação que obrigava a uma alteração de uma palavra de singular para plural.

A ortografia portuguesa não é, de facto, fácil para um português, calculo então para um estrangeiro!

E já nem falo nas alterações preconizadas pelo NAO, que fez da ortografia um campo minado; ou, se para tanto existir o engenho e a liberdade, um campo para libertários e anarcas que, cada vez mais, consideram que tudo o que não altere demasiado a compreensão da leitura joga na riqueza da língua: afinal já não há mais gente a dizer «ir de encontro a» do que «ir ao encontro de»? sabendo nós que no meio dos encontrões vamo-nos entendendo (ou será vamos entendendo-nos)? 
Livra, que quanto mais se escreve mais dúvidas se vão instalando, mesmo que pensássemos já estarem há muito superadas!
O Deus da Escrita condenou-nos a replicar erros, tantos como as moscas que assoberbaram o Orestes da peça Les Mouches de Sartre.

© PAS (Pedro A. Sande)  

QUANDO EU MORRER

1.  QUANDO EU MORRER (do livro Tempos, As Novíssimas Sombras)

14-06-2013

Quando eu morrer vais deixar-me ser escritor, que é isso que eu quero ser quando for novo; 

quando eu morrer tirar-me-ás as medidas à medida e encomendarás um caixão, feito de letras, chumbado a caracteres nas lombadas; 

quando eu morrer não sei se ainda aqui estarás, mas vou esperar-te, para te desencaminhar ao teu amor terreno e podermos,

sentados na nuvem mais próxima, rir às gargalhadas daquele tempo curto que julgavam ser o mais fiel passaporte para a eternidade;

quando eu morrer seremos os amantes mais novos daquele céu e, empoleirados de mãos dadas,

dardejaremos como Afrodite e Eros os transeuntes distraídos que se atravessarem aos nossos pés.   

© PAS (Pedro A. Sande)

CHAMA, ESCRITA, CONTACTO

O mundo da escrita (e da edição) é, como sabem os que por ela andam, um mundo muito difícil, recheado de múltiplos obstáculos na transposição da "mensagem" do "autor ao leitor": a discricionariedade, a aleatoriedade (a sorte ou o azar), a exigência, o tempo, o retorno, o interesse, o amiguismo, o "tráfico" de influências, as consequências, a incompreensão, a solidão imposta pela escrita, etc.

Difícil não é o acto de escrever, para quem o faz com paixão, mas o acto de ser lido, de partilhar, o acto de um livro encontrar e "casar felizmente" com o seu leitor. Um acto voluntário, naturalmente em menor ou maior grau, uma janela da necessidade do EU. Mas que é, também, empatização, sociabilização, uma exigência de estímulo, motivação, para essa vontade de partilha ou para esse saciar da maior ou menor "vaidade" do EU: estímulo, já que o Homem é um ser de afectos; e, tal como o Homem, o Autor anda mesmo que involuntariamente sempre à procura de algum reconhecimento, de algum calor por parte dos seus pares leitores, de alguma acha que o ajude, impulsione, a manter a chama da escrita, nesse diálogo-partilha com O Outro, acesa. 

E quando alguém que leu a obra nos dirige estas palavras, «Gostei muito de facto .. é uma daquelas obras, que apetece ter sempre por perto, para de vez em quando ler algumas páginas ... ajuda a refrescar a alma .. e aumentar a cultura, naturalmente ...», há uma agradável sensação de plenitude, uma sensação de bem-estar por podermos dar algum momento de alegria, satisfação, prazer, acrescentando algum calor a um mundo gregário que precisa ser constantemente alimentado... 
Para que a chama desta enorme lareira, que é o nosso planeta terra, definitivamente, sem a nossa insignificante contribuição individual (que não tem de ter a dimensão de qualquer dos nossos Egos), não se apague.

© PAS (pedro a. sande)

TRECHO DE MOOLB, O REVERSO

«Nas ruas e avenidas abertas não havia nada de tão significante que o fizesse lembrar haver um mundo diferente dos outros mundos.
O mesmo frenesim, a mesma urgência, a mesma distância, a mesma sensação de caminhar para, esquecendo o inevitável. Em pouco tempo embrenhava-se então em ruas cada vez mais estreitas, onde paulatinamente a sensação era de tempo parado, como aquelas brincadeiras de criança que à distância de um stop levavam a uma posição de estátua.
Os próprios transeuntes afiguravam mover-se em acção-reacção lenta. O seu movimento de pernas e braços parecia não se fazer em ciclos contínuos completos. Eram agora visíveis a olho nu, agonistas e antagonistas, actores e espectadores, Blooms e Inversos, captados ao pormenor por uma velocidade muito lenta de obturador (ou seria rápida?)... cada trajectória da vida como se o espaço tivesse perdido para sempre o segredo escondido entre dois momentos... a ingenuidade nem sempre é involuntária. 
E, pela segunda vez, um estrondo intenso abalou os seus alicerces de homem prevenido, ou do estratega que evita e não afronta a sorte (e o azar) no lugar que sabe estrategicamente ser mais conveniente.
Quando dobrou a esquina, atraído pela explosão e pelo cheiro a enxofre, a casa de oração confundia-se com a praça rodeada de um espesso fumo branco, com um halo a misericórdia a encimar-lhe a fachada. Ainda se divisavam espíritos a abandonar indolentemente os corpos, chorosos e desgostosos por cá deixarem os seus entes queridos. 

(PEDRO A. SANDE, PAS, MOOLB, Pág. 65)

ESTAMOS TESOS QUE NEM... BIROTES! ORA "BIRA" E TORNA A "BIRAR"

Neste virote de vida em que vivemos, deitando fora a condição de alegria constante, para afivelarmos um fácies hirto e carrancudo, parecemos de facto mais barrotes mortos, hirtos, inflexíveis.
E até os carapaus já parecem fugir de nós das águas e, logo, do prato, como diabo fugindo da cruz, fartos que os comparem a «Estamos tesos que nem carapaus», ou «Estamos tesos que nem barrotes», ou ainda, «Estamos tesos que nem virotes» que, para quem não sabe, são setas curtas, fortes e grossas que também pode ter uma formulação ou versão nortenha: «Estamos tesos que nem "birotes"».
© PAS (Pedro A. Sande)

GRAFORREIA

Estaremos nós, os que dedilham como se não houvesse amanhã, submetidos a essa terrível peste chamada de graforreia? 

Essa necessidade permanente, imperiosa e irresistível de escrever... Fará ela parte de um pesado quadro sintomatológico que nos aponte outros distúrbios como a esquizofrenia?
Não me parece que esta última exista, mas a graforreia preocupa-me seriamente.
Mas também entre outras formas da família como a Gonorreia ou a Verborreia, que é mais sintomaticamente colectiva, esta parece-me bem mais simpática; embora se saiba por experiências anteriores possa atacar músculos como os glúteos ou nadegueiros.
E ninguém quer ser nesta sociedade de consumo imediato, um bunda mole, pois não?!
© PAS (PEDRO A. SANDE)

A PARANÓIA CONSTITUCIONAL DE PESSOA

A todos aqueles que acham que a escrita só é escrita quando não ofende os cânones, a liberdade da escrita deve resistir a todas as comparações e alcandorar-se ao seu lugar: escrevei pois então sem medo, o futuro vos julgará com o polegar colocado no seu devido lugar!
E deu-nos o lugar o JAM. Leiam sobre os torcidos de Pessoa : http://ler.letras.up.pt/uploads/ficheiros/12533.pdf

Diz JAM, José Adelino Maltez, sobre citação de Mário Saraiva: Sofre (Pessoa) de "esquizofrenia mista de hebefrénica e paranóica ... um definido psicopata, com fortes perturbações da razão e do discurso". O pior é a "graforreia ... necessidade permanente, imperiosa e irresistível de escrever...pesado quadro sintomatológico da sua esquizofrenia" (Mário Saraiva)

Vasco Graça Moura, que Deus o tenha, tinha esta coisa desagradável, de se irritar mais com as pessoas do que com a escrita: «Mais tarde, Graça Moura haveria de declarar numa entrevista: «Não sei se gostarei de dez por cento daquilo que [Pessoa] escreveu, embora eu seja muito marcado, na minha poesia, como quase todos nós. (...) O Pessoa irrita-me em grande parte (...) Mas, mais do que isso, irrita-me a liturgia, o exercício sacralizante em redor da sua figura. É irritante e injusto (...) há muitos nomes que têm sido prejudicados por essa corrida a Pessoa» O sentimento de injustiça tem esta coisa irritante de se tornar em sentimento de inveja...
© PAS

O VELHO LOBO DO... LIVRO

Hoje apetece-me partilhar algo. Esta entrevista do Lobo no meio dos cordeiros. É estranho, li pouco do Lobo Antunes. Li-lhe os primórdios: o Cu de Judas e a Memória de Elefante e mais um ou dois mais recentes.
Mas sempre tive uma enorme admiração pelo Homem, aquele que diz «já não tem a desculpa da surdez para fingir que não ouve». O Homem com o devido H é genial. Mesmo se tresanda a sobranceiro. Uma falsa sobranceria, de laivo irónico. E este sentido de ser monge, num lugar tantas vezes abjecto e disforme é verdadeiramente genial. "Gabo-lhe" um sentido de vida que talvez não fosse tão certo, como desejado. Não o invejo porque também tenho este sentido de liberdade e esta falsa vontade de me flagelar: e é de liberdade que devemos falar deste velho lobo... do Livro.    

http://visao.sapo.pt/antonio-lobo-antunes-nao-tenho-muito-jeito-para-viver=f802105
© PAS

GEORGE

«PAS FB comments are the avatar of Moolb in the "Reverse of Bloom".

If you liked Obsession Odete, you will like Reverso even more (George Meirelles)»

O meu amigo George Meirelles é, como eu, um antigo nadador. E uma vez nadador, sempre nadador. Para um nadador, os objectivos mínimos a atingir amanhã terão sempre de ser melhores do que os atingidos ontem. Só assim nadar num espaço fechado faz sentido. O mesmo se deve ter como objectivo na escrita. O próximo livro terá de ser necessariamente melhor do que o anterior. Com sentido de urgência: que cada dia que vivemos é um dia a mais que consumimos dos poucos com que somos agraciados.
© PAS (Pedro A. Sande)

OBSESSÃO

«Mas parei, entretanto, numa loja forrada a película transparente. Daquelas que dão recato e privacidade ao seu interior, mas que não nos recatam das suas entranhas, como se a rua fosse agora um aquário cheio de peixinhos coloridos, daqueles vermelhos, redondos, gordinhos, ou daqueles esguios e com grandes plumas. Isto sem falar em todo o outro tipo de fauna piscícola que abundava pela baixa. Olhando do lado de fora, a vidraça transformara-se por instantes num pequeno aquário que reflectia vários pisces de cores diferentes e uma enorme pisciana com o rosto movido a piedade da minha sogra; que os afeiçoava nas mãos e lábios, roubando-lhes festinhas e ósculos que os desengorduravam, como fazem aquelas esponjas que nos removem as células mortas. Felizmente que um ruído e um estremecimento forte vindo das vísceras da terra fez desaparecer, como seixo ou fezes de pomba num plano de água, essa imagem tão desagradável. Com os olhos colados à vidraça vi um balcão com um enorme cartaz que dizia: terapia Reiki. Esse nome não me era estranho. Intrigado, lá entrei para tentar perceber o seu significado. Por detrás do balcão estava uma mulher magra, elegante, espampanantemente vestida, com umas unhas enormes avermelhadas e um batom que lhe dava um alto-relevo aos lábios:..»

© (PAS, Obsessão, pag. 88)

URBE-NEGRA

Diz o extraordinário Luís MONTENEGRO, ou CIDADANIA NEGRA, se o quisermos qualificar na sua realidade:
«O País está melhor, os Portugueses é que não!» Diz sem se rir, mas com um laivo de maldade e ironia no rosto, como dizia Himmler, até receber na face sangue e miolos de executados, na grande solução final e antes de se afundar no seu próprio vómito.
Entretanto o Grande Marcelo continua, semana após semana, maquiavélica, delirantemente, a atirar veneno e penas para o grande ecrã, manejando com destreza mas já sem eficiência, a sua escorreita língua bífida, viperina roubada, lábia liperina rasgada escondida, não se sabe se aos anjos se aos demónios.
E entretanto nessa urbe-negra, cada vez mais cinzenta, cada vez mais inabitada, os homens e as mulheres abatidos e abatidas, mil vezes escravizados pela canalhocracia, arrastam-se no silêncio da amargura, desprovidos de pão, de locomoção, de ilusão, de esperança.
Arrastados para debaixo das pontes por essa máquina humana, certeira, por esse programa que retira aos seus o tecto, o pão, a esperança através dessa solução eficiente chamada penhora, um Zyklon B quase tão eficaz no genocídio como as valas varridas a invólucros de balas certeiras na nuca.
Vendem-se entretanto com ferocidade e olhinhos pequeninos de ganância, de ambição, de rapina, os últimos pãezinhos que ainda alimentavam algumas bocas.
Ali foi uma que se chamava CIMPOR, outra PT, outra EDP, ali outro acidente que se chamava TAP, enquanto os coringas e os palhaços desta Gotham City do outro lado do Oceano, assaltam crianças, jovens, mulheres e velhos, retirando-lhes o último pão da boca e rindo-se alarve e criminosamente nas suas faces.
PORTUGAL ESTÁ MELHOR, "tonitruam" eles aos sete ventos!
PORTUGAL ESTÁ MELHOR, dizem eles aos quinhentistas de uma única nota, escravizados em falsos estágios.
PORTUGAL ESTÁ MELHOR, dizem eles ao 1,1 milhão de Portugueses que, um tipo chegado de motorizada com um diploma nota doze e babete de menino-escola, seguindo como cão farejador em tudo o seu mestre, fazendo de conta que não vê, não por que seja cego, mas por ter como muitos cegado no caminho, amanuense de facto, assistencialista de lei, manipulador centesimal e profanador legal de borracha, apagando este dado aqui e ali, esta evidência aqui e ali, um despojado da leitura de Hannah Arendt, que viu a carnificina não só como resultado de um homem, de um louco, de um delirante ou de um psicopata qualquer, mas dos seus acríticos, rafeiros e fiéis seguidores.
Por que isto de ser PP, é mais do que se ser jurista, ou o paneleiro que faz entre outras coisas, peças, panelas, ou o ferreiro que ferra em aço mole ferragens e, entre coisas, ferra na cidadania, ferreiro espeto mau, ou espeto o pau, ou peixeiro de praça, ou jeitoso ardiloso de jornais, isto de ser PP é ser feirante e comerciante de ovelhas, levando-as bem encarreiradas para o matadouro, enquanto se canta a várias vozes, a do paneleiro, a do jurista, a do ferrador, a do ilusionista, O PAÍS ESTÁ MELHOR, O PAÍS ESTÁ MELHOR, dizendo a uma só voz perante as valas recheadas de cadáveres, de velhos enterrados vivos, de jovens atirados para outros quintais, de qualificados esmagados em casa fechados na vergonha de quatro paredes, pelo amiguismo, pela canalha DA LOCUPLETAÇÃO, de mulheres tantas vezes obrigadas a alçar as pernas à canalha, ESTOU NO TOPO DO MUNDO, dizem os anões em delírio, finalmente sentindo-se gigantes, as mulheres humilhadas para dar um trago de leite aos filhos.
FIZ TUDO POR AMOR AO REICH, NESTE CASO A PORTUGAL! dirão por fim quando forem cuspidos como indesejáveis, depois de vomitados como personnas não gratas a este corpo esvaído.
(...)
E, entretanto, diz o THE NEW YORK TIMES: PORTUGAL está desolador!
Não, não, rebatem eles do alto da sua ignomínia: PORTUGAL ESTÁ MELHOR, O POVO É QUE TEM FALTA DE SENSIBILIDADE!
© PAS (Pedro A. Sande)

OS DESCRENTES

Há quem não goste do discurso da decência.
Há quem ache que a defesa da ética e da decência não tem lugar no mundo e que é sempre suspeita.
Pois eu digo que precisamos de quem seja capaz de resistir aos lobbies e de não nos deixarmos corromper por mais que se diga todos terem um preço!
É verdade: todos temos um preço!
Mas talvez nem todos sejam iguais.
Talvez o melhor preço seja o de podermos morrer com a consciência tranquila de querermos deixar um mundo mais decente aos vindouros!
E esse preço vale muito mais do que qualquer outro que nos diga que o inferno na terra não se pode aproximar mais do paraíso do céu!
Quem afinal tem medo da decência?
© PAS

CONSCIÊNCIA DO PASSADO

  Lisbon 1755, Rossio Square Inquisition, from Perfect Storms from Matt Borrett on Vimeo.

A cobra que aqui vemos (SE CARREGARMOS EM WATCH ON VIMEO) a cobra que aqui vejo, eu que sou Lisboeta, filho, neto e tetraneto desta terra, é a consciência do nosso passado e acima de tudo a consciência dessa praça da Inquisição que foi nos consumindo até à Tempestade Perfeita.

Será que temos consciência de que é necessário apagar de vez o fogo que nos foi consumindo, como uma serpente maldosa que lança fogo?

E que esta Praça onde se corporiza o nosso passado passe de vez a ser apenas um lugar onde nos confrontamos com a necessidade de sermos diferentes, mais intensamente solidários e construtivos? 

© PAS

A MINHA GRAMÁTICA SOU EU E O OUTRO

Diz Steiner que «por gramática (dos tempos) deve-se entender a organização articulada da percepção, da reflexão e da experiência, a estrutura nervosa da consciência quando esta comunica consigo própria e com os outros».

Fernando Pessoa podia assim dizer que «a minha gramática é a língua do EU no OUTRO». 

Bem como uma obra sou EU escrito e reescrito numa plataforma, a minha percepção, a minha experiência, a minha reflexão, sobre essa experiência e percepção, dos seres e das coisas, venham esses instrumentos de "uso" de uma árvore ou da transformação meticulosa das coisas.
Nada substitui a gramática dos tempos.

© PAS  

DIMENSÕES DA GEOGRAFIA DA CRIAÇÃO

Cânone Ocidental e Gramáticas da Criação respectivamente de Harold Bloom e de George Steiner, dois livros a reler regularmente.

Um olhar que (mais do que Ocidental) é a outra dimensão da criação. 
© PAS

DO PRÉMIO LEYA: OPINIÕES; A OPINIÃO DE RIÇO DIREITINHO

«Armar ou não ao literário?»

Estando a acabar de ler a primeira obra de Ana Margarida Carvalho, filha do escritor Mário de Carvalho, o «Que importa a fúria do mar», finalista de um dos anteriores prémios LeYa, não tenho dúvidas da sua qualidade para uma primeira obra.

Independentemente da suspeição e coincidência de um país grupal e de famílias, Ana Margarida Carvalho, jornalista de profissão, fez um livro de qualidade dando garantias que um próximo livro não defraudará os leitores. Aliás, sou da opinião que a escolha de um autor premiado devia não passar por uma obra, mas pela sua definição e ambição como escritor, pela análise da sua obra publicada ou impublicada, pelo estado da sua maturidade, algo que nunca se pode aferir instantaneamente ou numa primeira obra.

Concordo também com a avaliação de José Riço de os prémios LeYa terem alguma falta de maturidade literária (aqui até incluo o José Ricardo Pedro), de serem vítimas de uma geometria muito recorrente e de uma matriz muito pouco inovadora, bebendo na sistemática exploração de um universo rosa, da estória de cada um da nossa vida, possivelmente pela opção clara da LeYA em premiar iniciados dentro de uma determinada faixa etária, tornando-os e integrando-os como putativos escritores do Grupo (não nos esqueçamos que em trezentas e tal obras a concurso só cinco chegam para leitura do júri, as outras passam pelo crivo de exclusiva responsabilidade do grupo).

Ouvi, através de um vídeo, partes da obra do novo premiado. Infelizmente, mas não com surpresa, o trecho que ouvi achei algo fraquinho. Fez-me lembrar a minha escrita dos vinte anos. Claramente um estilo iniciático a quem ainda falta mundo. Mas repito, aquilo que ouvi (que é uma tendência e um sinal), não gostando de tomar a parte pelo todo.

A literatura não pode ser apenas cruzamento de leituras, ou colagem de mundos exteriores passados ou futuros, tem de ser cruzamento de vidas próprias, já que na escrita literária está necessariamente muito de camadas do autor: sangue, suor, lágrimas e obviamente uma visão geral e não apenas periférica de um mundo holístico e global. A nossa literatura menos escorada ainda na experiência e no tempo, com as óbvias excepções obviamente, tem aliás esse andar manco, coxo, ao apoiar-se demasiado no local e pouco no global; o glocal, esse, sim, parece algo mais sólido.

Mas oiçamos agora a opinião do José Riço Direitinho, crítico literário e autor do «Breviário das más inclinações» que será a minha próxima leitura e a quem mundo parece não faltar.

© PAS (Pedro A. Sande)

JRD: http://www.publico.pt/…/noti…/agora-ja-nao-sou-poeta-1675914

O FOG E OS FILHOS DA POLIS

«Acabei de cometer o pecado de deixar cinco minutos depois da hora a viatura perto do Meu Palácio. Um fiscal, daqueles da EMEL, já que na cidade branca são já mais os fiscais do que os fiscalizados, olhou para mim com ar displicente mas justicialista, a quem foi cometido autoridade e poder de discrição. Fui lá buscar o prémio APE da filha de peixe sabe escrever, do Mário de Carvalho (desconhecia!), a Ana Margarida de Carvalho. As primeiras vinte páginas do seu "Que importa a fúria do mar", já cá cantam: decentes mas, por enquanto, não totalmente empolgantes. Um sabor de pastiche na forma, algo perfeitamente natural, já que mal seria que entre Pai e Filho não se transmitissem genes e orgulho. Do Mário, este já cheio de patine, estou a ler o seu último. Uma única palavra: soberbo! Entretanto, basta dar uma volta pela Avenida da República e Campo Pequeno para ver como Portugal definha. Cada vez menos Lisboetas na rua, olhares apáticos e infelizes, incapazes já de resistir à voragem dos anúncios de aumentos constantes e das baixas constantes de rendimento... Já exangues por uma corte feita nos Jotas prometendo-lhes aumentos de combustíveis, sacos de plástico, não mais verdes mas mais caros, mais taxas de INEM, sobrecustos de água, electricidade... que irão sobrecarregar seguros, adormecer vidas, tornar as famílias ainda menos funcionais... Uma loucura genocida, e suicida, sem fim à vista. Numa polis e num burgo, onde a falta de accountability e o mérito e o demérito são como uma pandemia de ébola destrutivo, que se cola e transmite por todo o tipo de apertos, de abraços, de fluidos... E na cidade branca, cada vez mais acinzentada, os cidadãos e a cidadania estiolam. Apenas se vendo a demérita EMEL na sua voragem "criadora, julgada criativa", numa cidade e polis cada vez mais doente, desertificada, a sofrer de anomia, de um tempo de passa culpas e «salve-se quem o puder», que é aquela forma de poder que se estendeu pela polis como uma mancha, como aquele nevoeiro do John, que podia ser de um werewolf, inicialmente de Carpenter».

 © PAS

O QUE LI RECENTEMENTE

A RAINHA GINGA de Eduardo Agualusa é um livro decente, onde se sente investigação numa história decente, recheado daquilo que me pareceu ser a sua maior virtude: a escrita escorreita e a nomenclatura Africana.

Não sendo um livro soberbo é, no entanto, um livro que revela uma escrita q.b. de um escritor certinho.  

 

O Estrangeiro de Camus é um livro sentido muito na linha do existencialismo Sartriano, mau grado Camus ter rejeitado essa classificação.

Um livro que pode definir-se nas últimas palavras do personagem Meursault, palavras de reconhecimento da indiferença do universo em relação à humanidade. 

Como se essa grande cólera tivesse lavado de mim o mal, esvaziado de esperança, diante dessa noite carregada de signos e estrelas, eu me abria pela primeira vez à terna indiferença do mundo. Ao percebê-la tão parecida a mim mesmo, tão fraternal, enfim, eu senti que havia sido feliz e que eu era feliz mais uma vez. Para que tudo fosse consumado, para que eu me sentisse menos só, restava-me apenas desejar que houvesse muitos espectadores no dia de minha execução e que eles me recebessem com gritos de ódio.

©PAS

LETRAS SEM TETRAS (O NOVISSÍMO DE MÁRIO DE CARVALHO)

Sentado no sofá circular de uma grande superfície tive oportunidade de ler as primeiras setenta páginas deste livro de Mário de Carvalho.
Um "manual" completíssimo para todos os putativos candidatos à escrita.
Mário de Carvalho como um dos decanos da escrita ficcional cumpre assim o papel de deslindador dos diferentes estágios dessa coisa de ser escritor.
O modo como percepcionar cada um dos seus capítulos deste «Quem disser o contrário é porque tem razão - Letras sem tretas, guia prático da escrita de ficção», poderá ser um indicador mais ou menos fiável perante a sua capacidade de compreensão de alguns dos dilemas, enigmas e perplexidades do ofício descritos. Um livro muito útil que, não sendo um elucidário de escrita criativa, exigirá do putativo candidato sempre mais do que uma leitura.
© PAS

MOOLB NUMA GARRAFA (MESSAGE IN A BOX)

É bom ouvir impressões positivas das obras que se escrevem com gosto.
MOOLB, O REVERSO, é um livro do tempo escrito para o tempo.
Uma necessidade de uma escrita por vezes dura, descritiva mas reflexiva, fugindo ao estereótipo do tempo romântico, abarcando os nossos maiores horizontes: o EU!
Não é um livro fácil, mas também quem quer um livro fácil se sabemos que só podemos conhecer e conhecermo-nos para além da linha do horizonte?
O EU que está sempre connosco, e o novo EU do novo retorno ao nosso espaço geográfico.
Por mais que digam e se façam desentendidos é sempre bom pensar que uma mensagem dentro de uma garrafa chegou a um qualquer porto de destino.
© PAS (Pedro A. Sande)

ALABARDAS, A POLÉMICA, OS NOVOS VENCIDOS DA VIDA!

Grassou aqui pelas redes a polémica do novo livro de Saramago.
O Saramago quase fantasma para alguns, totalmente inacabado para outros, o género inovador para outros, o romance que antes de o ser já o era, Deus para outros, uma polémica que envolve consciências, dinheiros, proficiências e o diabo a sete...
O actual Editor de Saramago, o Manuel Valente, falou até dos "Vencidos da Vida", aqueles tipos que renunciaram cândida, patrioticamente, à aspiração da juventude.
Ainda não li Alabardas na íntegra. E tenho consciência de que é apenas e quase (na sua essência, não no seu objectivo e resultado ou estaríamos a negar a ensaística e o pós análise de um escritor que se afirmou pela qualidade), um rascunho de romance.
Saramago era um escritor planificador, embora há quem o diga mais aritmético do que geométrico quando a escrita "despencava" (na norma Brasileira, afinal, p..., a lingua é a mesma... e por que não hei-de eu usar esta norma que enriquece a língua de Camões e que se tornou a língua dos indígenas de Guanabara?)
Folheei-o apenas. E quase o li de um trago.
Saramago é para mim um escritor de dimensão universal, independentemente do modo inteligente como se fez promover ou não... bom-grado a sua melhor promoção tivesse sido, indubitavelmente, a qualidade da sua escrita.
Mas oiçamos primeiro o "Vencido da Vida"... Alberto Gonçalves? Que usa a estratégia que se atreve a denunciar (estratégica de cronista... somos todos tão contraditórios, não somos?!)... denunciando uma polémica aparentemente inexistente para os amantes de Saramago, os que já lhe beberam o suor e agora querem continuar a perceber-lhe o sangue.
E chama-lhe Escritor Fantasma, que são aqueles tipos já sem dinheiro para comprar torradas e com a barriga a dar horas. E que têm de assumir Marx, mesmo sendo mencheviques, ao vender a sua força de trabalho intelectual a troco do "quase nada" da escrita... vais ganhar o quê, pequeno? ... tostões... perdão... cêntimos!
Vamos lá continuar então a polemizar, ouvindo o Alberto, que dá espessura!

©PAS (Pedro A. Sande)

«O escritor fantasma
por Alberto Gonçalves

Uma última viagem na sua permanente vocação para agitar consciências, diz o anúncio da Porto Editora. Um acto revolucionário, diz o juiz espanhol Baltasar Garzón. Saramago vintage, diz o editor brasileiro do falecido escritor. Saramago no seu melhor, diz o editor português. Uma obra divertida, diz Eduardo Lourenço.
Tudo isto a propósito de "Alabardas, Alabardas, Espingardas, Espingardas", o dito romance inacabado de José Saramago. Na verdade, de romances inacabados está o mundo cheio. Alabardas inaugura um género novo, o dos romances praticamente por começar.
Não é que não haja um livro: há, aliás com 135 páginas. Seis são notas do autor. Cinquenta são textos de outros autores sobre o autor e o produto em causa. Dez são índices, ficha técnica e diversos. Doze são desenhos de um antigo membro das Waffen-SS. Sobram 57 folhinhas, impressas em fonte crescida e a dois (ou três) espaços. Ninguém se deve admirar se, no mês que vem, publicarem os últimos post-it que Saramago colou no frigorífico, em cinco volumes repletos de ensaios alheios, bonecos para colorir e a oferta de uma echarpe em tons marrom. Meia dúzia de críticos hão-de considerar estarmos perante um momento de ruptura na cultura universal.
Num certo sentido, Alabardas consagra de facto o estilo do Nobel caseiro, que em vida fazia questão de anunciar, ele próprio, o carácter polémico de cada livro antes mesmo de o livro chegar ao público. Um boa estratégia, até porque quando o livro chegava ao público não acontecia nada de especial - excepto se o público se chamava Sousa Lara. Devido a condicionantes óbvias, agora o anúncio da polémica ficou a cargo de terceiros, mas o processo é idêntico e com uma vantagem: se o hábito consiste em privilegiar a algazarra em detrimento do conteúdo, desta vez o conteúdo quase não existe e a algazarra abunda. Saramago vintage, de facto. E, desde que ignoremos os pechisbeques anexos, a minha obra preferida dele. As outras não se liam em horas. Conto não ler esta em vinte minutos.»

BARRADAS

A minha amiga Cristina, que é um apreciadora das boas coisas da vida, por maioria de razão, das bolachas, afirma aos sete ventos a supremacia das bolachas Marias quando barradas a manteiga. Presume até que estas arrepiem corpos e sensibilidades frágeis. A mim não me arrepia. Um poste para mim de digestão fácil, o da Cristina.

Mas peço desculpa da cagança, da vaidade afarinhada, nada condizente com o tipo de bolachas que como actualmente. Mas, bolachas bolachas, eram as da minha avó, uma Castafiori na aparência e no trato para todos, mulher coquete do pó de arroz e laca de drogaria no cabelo, tão vaidosa como popular ao Zé da esquina, como ao Manuel Padeiro ou à Licínia costureira, que despia o chapéu, fazia vénia, tornava-se um cordeirinho deste mundo, mesmo se admoestado pela sua linguagem grosseira, mas sempre à espera do último beijinho da diva, nariz empinado pelo salitre abaixo, língua ao pé da boca castigadora para os populares que escarravam no chão, ou fungavam no ar, ou limpavam sem discrição as salas, ou não cediam o interior da berma da rua às senhoras e às meninas, tão burguesa como popular, carregando com ela todas as guloseimas deste mundo, ceias carregadas daquelas bolachas "aperuadas" com uma amêndoa no topo, e que hoje assumiram uma nobreza que não lhes conhecia, «almendroadas! dizem elas», como se tivessem agora casadas com o senhor Duque ou o senhor Conde do bairro, ou o Galego que se fazia passar por Franciú, um Alain Delon de pacotilha, com aquelas redondas areias, que pareciam pequenas dunas da nossa gula, com aquelas finíssimas e estreitas, mais condizentes com uma hóstia do vigário do Rato, com aquelas roscas acabadas de sair, com extrema devoção e amor dos fornos da padaria e do padeiro, que chegava àquele quarto andar com altura de Torre Eifel, logo pela manhã, de bofes de fora e joanetes inchados, maldizendo entredentes aquela coquete do quarto andar do Salitre, que lhe levava as bolachas e o vigor diariamente, mas com uma reverência canina que salivava perante a infinita diva.

Saudades dos lanches e ceias abolachados da minha avó, num tempo em que as avós eram avós, matronas escarrapachadas e pesadas nos abonos dos maridos, embora leves nos encontros diários de amigas nas inúmeras pastelarias do bairro, ou no cabeleireiro ou no calista, ou na modista, ou nas sessões trissemanais dos cinemas das avenidas, sanduíches de bolachas carregadas não só de manteiga, mas daqueles quadrados divinais de marmelada enrolados como vestidos de anjos e que tinha um nome engraçado que Jesus não desdenhava pela extrema devoção a este mundo: Germina!

© PAS (Pedro A. Sande)

TRECHO DE MOOLB, O REVERSO

«Quem foi esse, perguntou-lhe um acólito de Cristo que viajava quase ao seu colo, meio adormecido, embalado pelo ronronar da carruagem que atravessa gingona a península itálica. A bota, pensa AB, que já se sente a subir para o corpo todo europeu. O corpo, os braços e finalmente em Vilar, a formosura da cabeça. Coragem, o senhor dá o fardo, mas também a força para carregá-lo, diz Willebrands pela sua boca. O Papa sorriso, o candidato de Deus. Ah, fez o outro, Io dimenticato. Pois, pois, esqueceste, diz o nosso viajante que parece ao longe, muito ao longe, só possível numa cabeça que se separa do corpo, distinguir as luzes trémulas e sempre de luto de Lampedusa. Porque os homens bons cedo se esquecem, repete para si. Lúcia, a vidente, sabia que Albino Luciani um dia seria Papa. E que o seria por pouco tempo. A evidência é também vidente. Io dimentico. Os homens bons não suportam a pressão. Os homens bons são solitários a quem não é permitido o seu lugar nas tribos dos poderosos. O Papa Breve sabia que se ia. Há lugares que não estão fadados para os homens bons. A bondade remete para o remorso. E não é uma protecção forçada como a da Máfia, mas uma missão construída no poder da associação da vontade com a bondade.

O poder não é alimento do poder»

© PAS (MOOLB, 2014, Pedro A. Sande, pg. 109)

MISCELÂNIA

Ó Soares?! Injustiçado? O Isaltas? Não se pode voluntária ou involuntariamente mudar a história! Isto, independentemente da simpatia pessoal (por Soares, não por Isaltino).

Mas deixem-me vos contar uma história verídica sobre esta figura polémica da nossa vida das últimas décadas, que sempre me pareceu simpático, cortês e educado.
Só "não gostei" certo dia no Galeto (passe a publicidade, ou talvez não, que para a próxima peço um inteiramente de graça), era ele PR e eu ao balcão a deliciar-me com uma maravilhosa miscelânia (um gelado soberbo desta velha casa Lisboeta), senta-se Soares a meu lado.

Esfomeado como devia estar a essas horas tardias, possivelmente cansado das tricas, trocas e baldrocas da política, mesmo se um especialista das sestas nos momentos mais oportunos, e de algum mau "olhado" que lhe tenha lançado a Maria de Jesus (nem sempre Jesus está pelos ajustes com as nossas acções, como é sabido), pôs-se a olhar descaradamente para a minha Miscelânia.

Felizmente não se voltou para o funcionário indicando para o meu prato e dizendo: ó senhor funcionário, desapareça com isto, desapareça com isto! - como ao pobre do polícia, tão satisfeito e cheio de pundonor na sua lustrosa motoca!, a exercer a bruta função de afastar o povo da soberania.
Foi antes: «Senhor funcionário, faça aparecer aqui uma coisinha destas!»
Simpático e de esperteza de grande alcance!
© PAS (Pedro A. Sande)

Regresso ao blog

Hoje o dia do regresso ao blog. Com esta frase:

A mente humana é muito estranha... felizmente. Basta-lhe uma janela de esperança para respirar!
© PAS (Pedro A. Sande)

TODOS TEMOS MÃE

Se eu ainda tivesse mãe hoje estaria impedido de colocar aqui estas palavras, feliz dia da mãe, Mãe!, por que estaria agora a sair para lhe dar um enorme beijo... e um abraço ainda maior.
Mas por outro lado isto não é verdade, porque ainda tenho mãe. Todos temos ainda mãe.
E nem falo na mãe natureza, na mãe verdade, na mãe solidária, na mãe negra ou branca, em nenhuma dessas mães que se levanta agora, neste momento, para amamentar os seus filhos, os lavar, calçar ou vestir, os chamar à razão, os levar à escola, ao circo ou à catequese.
Não a consigo é ver, é certo, embora a sinta todos os dias a meu lado, como se a transportasse em cada passo que trilho desde que deixou de me amamentar, lavar, calçar ou vestir... Tudo isso, menos o chamar-me ainda à razão, seja por sinais, bocejos, pelo céu azul ou nublado do dia.
Feliz dia da mãe, Mãe.
Qualquer dia passo por aí, Mãe, para ir visitar-te à tua nova casa.
PAS

A Despedida - Até Já! - de José Alemparte

Se há algo que me toca é a luta de um Homem pela sua própria existência. 

Não conhecia a escrita do Paulo Bandeira Vieira - por mais que queiramos vivemos sempre confinados a uma finitude incompleta. Mas fiz o meu trabalho de casa... e o agendamento possível. 

Antes da «A Despedida de José Alemparte» que tem o "som" de uma despedida para um lugar melhor, PBV deixou-nos «As estradinhas de Catete», editado pela Quidnovi em 2007, livro que tem o som dos ritmos Africanos de mais um expatriado, de um outro tempo, na sua própria terra. 

Poesia e Antologia fecham o círculo de mais outro Português que continuará a sua vida "alemparte" através dos testemunhos nos deixados em papel. 

Afinal, escrever vai bem "da lei da morte nos libertando."