Naquela manhã de 1927 jogava às damas, na minha mesa de mármore redonda de pés de ferro, na marquise, com aquela minha bela dama pé de cabra.
O tabuleiro parecia-se com o chão de tijoleira: o que me distraíra, nos últimos passes e jogadas e me pesava nos ombros.
A minha companheira, sentada numa cadeira de braços arredondados, sempre tão presente e concentrada para a vitória, assentava o seu punho fechado contra a face - o que lhe valia já uma vitória a curto prazo!
Já esperava dela a qualquer momento, a seguinte provocação:
- É Dama, Abel... É Dama! Pintei-te mesmo a manta, meu franjinhas soneca, ao ter-te distraído com as tonalidades da tijoleira!
«Pois é! Eu, Abel Manta, ficara sem estratégia ao ver a forma como me enfrentava, pernas graciosamente cruzadas e mão a descair para a perna da cadeira.»
«Que dama aquela!», suspirei baixinho, entregando as minhas peças às suas mãos manipuladoras.
«Que dama aquela!», suspirei baixinho, entregando as minhas peças às suas mãos manipuladoras.
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