Lembro-me bem daquela imagem de uma Índia Imperial recheada de árvores luxuriantes a abarrotar de verde; e do calor que humedecia a pele - um calor sufocante; e do pó que arrastavam as minhas pequeninas botas, levantado alto à mais pequenina e rara brisa. Ao lado de um imponente fato branco, imaculado, colonial, de gala, impecavelmente passado, desfilava ordenado como um pequeno actor para uma câmara - que soube mais tarde alimentar-se de umas fitas - numa marcha meio marcial, meio teatral, coroada a continência de uma pequena mão, desfazendo-me nas mil macacadas que vira aos gestos meio loucos dos chimpanzés indianos.
Animais que se passeavam, soltos, naquele lugar encantado, de homens tisnados pelo sol, mulheres portadoras de marcas circulares na testa e cobras, gibóias, que se enroscavam à noite nas caixas eléctricas à procura do calor do dia.
Lembro-me bem e quase ainda não era nascido; lembro-me bem do feitiço dessa Índia que conheci e que me lembram por sonhos de menino infante e fitas descoloridas - a que chamam de feitiços passados de 8mm.
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